... y su misión plasmada está en las incipientes grietas de su piel... el desolle la espera, la lenta peregrinación que le llama al cadalso... Su piel tendrá que resentir la instancia de su profundidad... el grito inmenso de su fractura... Tiempos de vaciado se atisban en el horizonte... caudales de sangre impía se espera que caigan a sus pies.
Desgarre, acto de amor, morboso temor al acto sadomasoquista de una engendración, la provocación del filo, la expectativa del dolor, que no quede nada más que paredes salpicadas y una ausencia, quizá dos.
3 Comments:
Son cuentos que cuenta no más, y sin él serían puros balbuceos...
... y su misión plasmada está en las incipientes grietas de su piel... el desolle la espera, la lenta peregrinación que le llama al cadalso...
Su piel tendrá que resentir la instancia de su profundidad... el grito inmenso de su fractura...
Tiempos de vaciado se atisban en el horizonte... caudales de sangre impía se espera que caigan a sus pies.
Desgarre, acto de amor, morboso temor al acto sadomasoquista de una engendración, la provocación del filo, la expectativa del dolor, que no quede nada más que paredes salpicadas y una ausencia, quizá dos.
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